Encuentro

1.

volvía a casa con la felicidad rabiosa del fin de semana. La sonrisa, de diario oculta, desbaratada, forzándole los múculos de los carrillos, como pocas veces. Trastabilló en el portal, apenas nada y sacó las llaves del fondo del bolsillo, un vistazo al buzón vacío antes de doblar el recodo hacia el ascensor.

2.

volvía a casa con el ansia habitual, nerviosa, tic tac, derecha e izquierda por el paso ancho, con la sensación inhóspita de que era demasiado tarde. Despreció algunos posibles hallazgos en un reflejo de urgencia, no te entretengas, clic, clac, ¿no es demasiado tarde?, ¿es demasiado tarde?.

3. 

el ascensor bajó los tres pisos mientras tarareaba transportándose al largo fín de semana"...vente a la sombra amor que yo te espero, que tengo el corazón aquí con bien de hielo..." la sonrisa dibujada, con una sensación plena de esas que te transportan unos minutos de cuando en cuando.

4. 

atravesó el frío de la explanada, la sensación de opresión, de mal presentimiento dominando el ambiente, sij, saj, despejado a derecha e izquierda. Avanzó por el vacío blanco con su paso más rápido, sin detenerse apenas a sus comprobacions. No pasa nada, ¿no pasa nada? ris, ras.

5. 

abrió la puerta del apartamento, y cerró y colgó la chaqueta casi en el mismo movimiento acompasado, al ritmo de guitarra de su mente "...y a cobro revertido quisiera hablar contigo y así sintonizar...". Avanzó por el pasillo con su paso bailado y al verla le embargó una sensación de opresión, el vello erizado y el asco sorpresivo devorando la euforia y convirtiéndola en rabia para adelantar el pie izquierdo reprimiendo el asco y alcanzarla.

6.

llegó a la mitad del vacío blanco excitada los sentidos disparando todas las alertas, sij, saj, para encontrarse de bruces con la sombra, hizo un quiebo rápido a la iquierda pero ya era tarde. Crijj, Crac!!.

Pequeños mundos

Tiemblan las manos,
el corazón sobrecogido, inerme,
llorosos los ojos y un leve, rubor, tal vez
por la caricatura
de ver contigua tu inseguridad,
el nulo savoire faire del que adoleces.
El pecho sin embargo lleno,
de la felicidad que transfigura,
que alela y que sublima al mismo tiempo.

Tú, sebastián, tu sebastián,
tú, Paz, tu Paz.
Tú, Blanca, Ana, Nacho, Oscar...
tu mundo en diminuto entregado a tus manos.

Tiemblan tus manos,
y los ojos llorosos desbordados,
el sueño robado de las noches pasadas,
devuelto en las mañanas luminosas,
plenas,
las sonrisas henchidas de gozo ante la vida.

El placer que olvidasteis,
arramblado en los ríos de la adolescencia,
de descubrirlo todo, de extasiaros por nada;
palpable en sus mejillas,
el delicioso abrazo de cinco sobre uno,
y la risa virgen, perfecta fluyendo a vuestras almas
como el néctar más dulce en la mañana.

Tiemblan las manos,
mi corazón sobrecogido, inerme,
no entiende de etapas porque todo,
acaba de empezar en este mismo instante
y no quiero armaduras ni defensas,
simplemente me entrego
a mi pequeño mundo,
a tus pequeños ojos,
diminutos.

Melly Moores

Hace tiempo que no veo a mi amigo Rayles.

Hace tiempo que no le veo y me imagino que puede haberse metido en algún lío.

Mi amigo Rayles conoce a gente extraña, gente singular que se cruza de un modo inexplicable en sus andanzas porque al igual que algunos atraen los problemas, o las risas, mi amigo Rayles atrae las rarezas.
Seguramente fue así como conoció a Melly Moores, Melly es una corista colombiana que vino unas vacaciones a trabajar a Torrevieja. De servir cervezas con mueca pasó a servir copas con sonrisa, a animar las noches de las discotecas del centro y las madrugadas de los after hours. Tiene el pelo en negro y plata con reflejos turquesa muy intensos, siempre calza tacones infinitos y una de esas sonrisas que dice “me encantas”. Melly no mira a los ojos porque siempre está mirando al siguiente baile, a la siguiente copa, solo mira a los ojos de mi amigo Rayles, que solo con mirarla la comprende, y se adelanta a su paso siguiente y ríe el chiste que aún no ha hecho y murmura monosílabos que solo ellos comprenden.
A Melly no le importa el tiempo ni el mañana y vive los momentos como nadie, eufórica, intrépida, disponible y dispuesta; al menos esas horas que enlazan el jueves con el domingo, esas horas sagradas del fin de semana ya que el lunes sin más, se desvanece en un interrogante inescrutable.
Melly es una de esas rarezas que acaban caminando del brazo de mi amigo Ray, no es la única, aunque sin duda es de sus favoritas, y la verdad es que nunca he llegado a comprenderla, a fiarme de ella.

Hace tiempo que no llamo a mi amigo Rayles, he de hacerlo. Tal vez para quedar con Pichuki un domingo a mediodía. Sin afters, sin euforias, sin reflejos turquesa y sin tacones infinitos. Con Pichuki y los otros, un domingo, a mediodía… sin Melly.

Borradores: Churumbeles

Algunas veces me pongo a escribir un post sobre algo que me interesa y o bien el trabajo me interrumpe o simplemente divago tanto que no sé a donde llegar.
El 5 de septiembre empecé a escribir este post que se llamaba Churumbeles:

"Cuando tienes treinta años, un trabajo más o menos estable y una casa y una mujer, lo quieras o no los hijos pasan a colarse en el lector de feeds de tu vida.

Recuerdo perfectamente cuando nos explicaban en marketing el tema de la percepción selectiva y más concretamente como podías no haberte fijado jamás en la existencia de un producto o servicio y cuando de pronto te interesa pasas a verlo en todas partes. Algo así me pasa a mí con los hijos; hasta hace no mucho no había pensado en el tema pero es una suscripción que no eliges y cuando llega mucho me temo que llega para quedarse.

De entre los muchos temas de máximo interés que tienen los críos: el imparable desarrollo de esas sillas con ruedas para arrastrarlos cuando no andan, el problema de la carencia de vitamina D en la leche materna, etc., etc. Hay uno en particular que es bastante transversal y en el que he pensado bastante desde que mi hermana trajo al mundo a mi sobrina, y es como afrontan los padres el desarrollo y formación de sus hijos y como afrontamos lo demás las diferencias de criterio que existen.

Dado que las opiniones son como los culos; todo el mundo tiene una. Cada uno se las apaña como mejor puede para afrontar ese océano de dudas y preguntas que debe ser encontrarse con el churumbel llorando a las tantas de la mañana, a solas tú y él tratando de explicarte algo de vital importancia a base de berridos, o tal vez ni siquiera eso, tal vez tan solo intentando mantenerte pendiente el máximo tiempo posible.

A algunos padres hacen el payaso, otros se acuestan a su lado, otros les dejan llorar, otros reducen el porcentaje de omega 3 en su dieta,

A mí particularmente me gusta"

Y ahí paré, en serio, paré ahí. "A mí particularmente me gusta" ¿qué cojones me gusta? Me pregunto si estaba a puto de descubrir el santo grial de la crianza infantil y lo dejé así, a medio hacer, ¿cómo se te ocurre dejar esa perla de sabiduría inacabada?¿por qué no terminé el maldito post? Ahora no tengo ni puta idea de lo que voy a hacer cuando se ponga a berrear, malditos borradores!

Escalando mi vida

De economías de escala vive el hombre,
que escala su proyecto en nuevas vidas,
esperanzado siempre, tal vez iluso a veces
se lanza a tornar frutos las semillas.

Es nuestro turno ahora,
de apalancar futuros
es nuestro turno ahora,
de hinchar nuestras sonrisas con la suya.

He terminado el dafo,
la estrategia es sencilla;
te daremos cariño,
te daremos dos vidas,
y esperaremos solo,
que crezcas, que descubras,
que pienses, que imagines
que sientas y que sufras,
que entregues y recibas.

Ya he trazado los planes
no hay normas por mi parte;
te daremos cobijo,
te daremos dos vidas
y esperaremos solo,
que anheles, que culmines,
que inventes, que decidas,
que llores y que rías,
que escribas con tus manos las letras de tu vida.

El tio que superó la berlinale

ira/rage
by mai lirol poni

Es el tío que siempre está detrás de alguien,
es la sombra de aquel que le cobija,
aquel más poderoso, más alto, más rico, más más, más nada,
aquel que solo busca que le alaben.
Es el tío que superó la berlinale
el que migra en sonrisa la mueca
sin temer a que sus cambios le delaten
ya que cuenta por docenas sus caretas.

Me está hirviendo la sangre cada día,
no me templa la fe ni la paciencia,
me bulle tanta ira en la cabeza
que o me siento a vomitarte o me revienta.

Es el perro que lame,
el mono que espulga,
la rata que roe,
el cuco que estafa,
la cucaracha, la sanguijuela,
la tenia mitológica que te desvela.

La enredadera que siempre se eleva,
la viuda negra traicionera,
la hembra del mosquito,
la mosca cojonera,
el candirú maldito que me envenena.

Me está hirviendo la sangre día tras día,
no me templa la fé ni la paciencia,
me estás hinchando tanto las vergüenzas
que o vuelvo a maldecirte o me revientan.

Es el hongo que crece mientras queden
honestidad y esfuerzo verdaderas,
¿no habrán de fumigarte, de desenmascararte
y mandarte al abismo del que vengas?

Me está hirviendo la sangre día a día,
no me templa la fe ni la paciencia,
y ahora que lo descubro es una pena,
que acabo de escribirte una poesía.

Triple vicio

Mi amigo Diego es un enfermo de los dardos.
Sí, es cierto tal como lo he escrito, mi amigo Diego es un enfermo; sufre adicción al triple.

Tal vez tú seas de los que elijen una bar en función de la música que ponen, que si este tiene rollito festivo, que si te gusta el house o el pop actual...
Tal vez busques el ambiente, un local cool con luz suave para charlar, el antro de moda para rozarte...
Tal vez te centres en la calidad de una copa bien puesta de contenido coincidente con el etiquetado de la botella, esa copa de Matusalén en copa de balón con cubito grueso y chorrito de limón exprimido.
Bueno, todo eso está muy bien pero para mi amigo Diego la primera pregunta es ¿hay máquina de dardos? Porque a mi amigo Diego si no hay dardos no se le ha perdido nada allí. A todos nos gusta la primera y la segunda partida, cuando las tiradas se cuentan por dobles y todo es bulls eye y alegría. Pero a mi amigo le gusta la quinta y la sexta porque mi amigo está enamorado del Cricket Cut Throat. 

A mi amigo Diego le gustan la séptima y la octava, cuando Gregorio se tambalea como un pelele tras ingerir diez copas y aporrea el canto de los dardos contra la zona negra.

A mi amigo Diego le gustan la novena y la décima, cuando hacemos bananas a diestro y siniestro.

A mi amigo Diego le gustan la undécima y duodécima, cuando acertar el triple es solo una utopía y las partidas se acaban en la ronda treinta.

A mi amigo Diego le gustan la decimotercera y la decimocuarta, cuando solo la brujilla acierta al dieciocho.

A mi amigo Diego le gustan todas, porque se enamoró de Bifuca hasta las trancas y sueña cada noche sus triples veintes.

Noches de te acuerdas cuando

Tuerces el gesto y te cuesta abrir los ojos,
pero ayer tuvimos una noche sin mañana,
ayer sembramos uno de esos recuerdos
que no necesitan ser regados.

Pasamos sin dormir las horas muertas
y arrancamos con unas copas mustias,
sin ánimo, enquistadas tal vez en la desubicación,
el sin saber de un ritmo nuevo, desconocido.
Calentamos al ritmo del gentío de Cabo de Palos,
deseando que Mama Luna nos abriera las puertas
recurrimos a tretas, sonrisas y otros motivos,
para alcanzar la meta,
aún con el bostezo superando en la balanza al júbilo.

Tuerces el gesto y pides régimen de agua
pero ayer tuvimos una noche sin mañana,
una dosis de euforia con la que deleitarnos,
en futuras sesiones de "te acuerdas cuando"

Nos lanzamos al Zeta,
a la turba de fans de la noche más fashion
a las listas VIP y las pulseras,
a las camas con dosel sobre la arena
y butacas de teca
como si no hubiéramos sido tú y yo, siempre
más bien de calimocho y de sidrería antigua,
y del momo y la chupi,
y de Antonio y del zapas.
Rasgamos la la negrura al ritmo de la noche,
con el amanecer gritando sobre La Manga,
pletóricos de júbilo y de 40 grados,
en una de esas noches en las que no hay mañana.

Tuerces el gesto y te cuesta abrir los ojos
pero sonríes al recuerdo de la noche pasada,
una de esas perfectas que pueblan la memoria,
una de esas que vives sin pensar en mañana.

La Perdiz, cena baile los viernes por la noche

Entre las vacaciones y los despidos ayer comí solo otra vez, solo en La Perdiz, Pozo Aledo, Balsicas, Murcia. Un lugar que había pasado rozando cientos de veces y que nunca acerté a ver hasta que en nuestra eterna búsqueda de un nuevo menú lo descubrimos.
La Perdiz es un sitio curioso, unas 250 plazas en un pueblo que no contará tantas casas, menú a medio día, cena-baile por la noche y bodas, bautizos y comuniones los fines de semana.

El equipo de diario está compuesto por:

• la madre, una mujer de esas que parece cansada pero no descansa, y que parece que nunca ha tratado mal a nadie, que lo quieres con huevo, con huevo, que esto no te gusta, te hago otra cosa, que te apetece un chupito, ¿no? bueno otro día.
• la hija, que se queja un poco y grita un poco más pero en el fondo es tan maja como su madre y trabaja igual.
• el hijo, en plena crisis de identidad que tiene ganas de cualquier cosa menos de servir mesas.
• la Kari, que debe ser checa o algo de eso y que tampoco se entera mucho y también chilla un poco pero le da un toque internacional al equipo y eso.
• los de la cocina, que nunca les he visto pero deben estar ahí, a menos que hayan inventado "la máquina automática de hacer menús del día"
  
• el padre, al que en este año largo que llevaré yendo le he contado tres funciones, hacer los cafés, cambiar el canal de la televisión y, sobre todo, controlar que la barra no se mueva. (Pone las dos manos sobre la barra, se dice a sí mismo, .-ah bien, sigues aquí; y ale, a seguir).

Ayer me senté solo,
al fondo del restaurante una convención de asistentes a la presentación de una nuevas semillas de pepino y pimiento, no menos de cien personas demostrándome que hay sectores en los que nunca piensas y míralos, pagando cien comidas sin pestañear en honor a las semillas de pepino.
A mi derecha seis azafatas, profesionales de la sonrisa y musas de la maestría poética del respetable. De las que piden pechuga y gazpacho como yo, solo que evitando los picatostes y despreciando las patatas fritas
Frente a mi mesa tres tios de algún país del este, metro ochenta y cinco de media, cuerpo de paramilitar, pelo rapado lenguaje impronunciable. Son habituales y se han adaptado a las tradiciones, tinto con casera, ensalada murciana y guiso de costillejas; siempre parecen de buen humor para que luego digan que se está mal en la obra.
A la izquierda la familia Pérez; el abuelo, tesorero de toda la mala leche que debe llevar acumulando 70 años hasta tenerla grabada en los ojos, en las arrugas, en el gesto y en las frases como estacas emponzoñadas que lanza cada vez que la nieta toca el pan o pueba el agua o aparta la zanahoria.
Unas cuantas mesas más mezcla de campo, obra, currantes varios y veraneantes que no recuerdo y el grupillo habitual de electricistas, aunque debería llamarles artistas del cable.
Los artistas del cable forman un grrupo singular, día sí día no se pasan la comida discutiendo si el magnetotérmico tiene que ser de 20 amperios o de 50 y cosas por el estilo, pero nunca se olvidan del arte.
Hoy discutían si hay que hacer previsión cuando el cableado de la antena y el del teléfono van juntos y que si hay que montar tubo de 25 o no hace falta. Yo hoy no comía solo, esperaba a Carmen, a Natalia y a Claudia y mientras hacía tiempo ponía la oreja para enterarme de qué era eso de montar previsión.
En eso se ha abierto la puerta y han entrado mis tres acompañantes y el comentario del que discutía, del artista del cable, ha sido discreto, en su línea, escueto y certero como el verso becqueriano.
Se ha abierto la puerta y las siete cabezas de los artistas del cable se han girado al unísono.- Hombre! hablando de montar!

Verano en la ciudad

Este es el enésimo verano que parece que me voy a quedar encerrado en Murcia, en esta ciudad que se convierte en una especie de antesala del infierno entre julio y agosto. Esta ciudad en la que parece que todo el mundo tienen una casa en la playa, o tiene un primo o una abuela, o un cuñado que tienen casa en la playa. Esta ciudad en la que los que no tienen casa en la playa se meten en un pozo y no salen hasta la feria de septiembre.

Ahora ni siquiera se me hace tan duro; el aire acondicionado, la wii, las series de la telemule, los libros... pero ha habido veranos terribles, y entre esos recuerdo especialmente uno.

Debía ser agosto del 93 o del 94, y en Murcia solo quedaban yonkis y chorizos; yonkis, chorizos mi amigo el tirillas y yo. Disponíamos del bajo de Simón García que mi abuela nos cedió unos años, y muy poco dinero. Tan poco dinero que apenas nos llegaba para comprar tabaco, y fumar era lo único que se nos ocurría hacer en ese tedioso verano en la ciudad. Creo recordar que reorganizamos el bajo, escondimos los trastos al fondo y dispusimos la rinconera y el sofá sobre una alfombra azul y alrededor de una mesa de centro, ordenamos los cartones de vacíos de Montemelo en un armario con puertas en su día acristaladas. Cartones vacíos de Montemelo como libros que atesoraban nuestros recuerdos.

El verano transcurrió tan lento que los días contaban treinta o cuarenta horas, y el tirillas y yo quedabamos cada tarde en el bajo. A veces lo único que hacíamos era dormir la siesta entre ración y ración de tabaco, de hecho la mayoría de las veces solo hacíamos eso. Pásabamos la tarde casi a oscuras, no recuerdo si no había luz o era por el calor sofocante de agosto, y creo que conocí más al tirillas; que siempre fue más bien callado para sus cosas; en esas semanas, de lo que lo hice en los años anteriores y de lo que lo he hecho en los siguientes.

Nos contaron por aquel entonces que si recogíamos un kilo del celofan de los paquetes de tabaco nos darían un montó de dinero, y nos dijeron donde, concretamente en el supermercado que hay al entrar a San Pedro. No nos lo creíamos mucho, pero llega una "amiga" y te dice.- Sí, mi hermana trabaja allí y lo compran, en el supermercado que hay al entrar a San Pedro. Y piensas, porqué me iba a estar engañando? así que como tampoco teníamos nada mejor que hacer cuando teníamos un hueco salíamos a recoger "chivatos".

Salir a la calle era una aventura, porque en verano los yonkis y los chorizos y toda esa gentuza que puebla las ciudades se queda sin clientes y en Murcia parecen montar guardia en las esquinas de las calles grandes y de las plazas. Atravesar un sitio como la plaza de la Universidad tenía un 90% de probabilidades de que alguien te asaltara con lo de ¿Llevas veinte duros? Y nosotros solo teníamos veinte duros, no queríamos darle a nadie nuestros veinte duros. Darle a alguien veinte duros era una putada, era quedarse sin tabaco hasta el sábado y bastante aburrido estoy ya para estar sin fumar hasta el sábado jodido yonki de mierda. ¿Es qué no tienes un yonki primo o un cuñado chorizo con casa en la playa? ¿No tienes una abuela yonki con piscina? ¿es que no tienes pozo?

No eramos muy valientes a los 15 años, así que optábamos por no pasear, o pasear sin dinero, o si por un casual nos veíamos en el trance de cruzar Sto. Domingo a las cinco de la tarde de un día de agosto con veinte duros en el bolsillo rezabamos y corríamos hacia el bajo, a tumbarnos en la oscuridad del bajo, a contar los chivatos de los que nunca recogeríamos ni de lejos un kilo y a dejar pasar las semanas de agosto y esperar que llegara un futuro en el que olvidar lo duro que era pasar un verano en la ciudad.

Mis estadísticas y el hoyo 19

Cómo siempre me apunto a todo lo que veo por internet (pésima costumbre que hará que cuando tenga 40 años internet lo sepa todo de mí); también activé las estadísticas del blog en Google Analitycs.
Les he echado un vistazo y la mayor parte del análisis es la que ya me esperaba, casi todos pasáis por Los Críos o por Earlinde antes de entrar aquí, y casi todos, sois 30 o 40, con lo que me sobran algunos o muchos entráis desde varias IP's.
Pero hay una excepción curiosa a ese perfil de visitante, y son los que llegan aquí buscando el hoyo 19.
Como sabéis cada post tiene una dirección única, normalmente venís a la home y no hacéis clic en el link de un post concreto, pero curiosamente el post del hoyo 19 tiene 21 visitas específicas, la mayoría de gente tecleó en Google "clubo hoyo 19", "hoyo 19 Murcia" y cosas así para acabar allí.
Una lástima que no esté un poco más currado, si lo llego a saber habría puesto mucho más esfuerzo en ese post.

Carta desde el exilio

Estimado compañero,

Alcanzamos hace ya dos semanas nuestro destino en estas tierras baldías, el tiempo es cambiante y molesto, los vientos perturban mi descanso casi tanto como el constante sobrevolar de las rapaces en este yermo desierto.

Dejé la yegua pastando unos hierbajos a un par de leguas, tenía la pata trasera lastimada por lo que temo que mi regreso es del todo imposible, pero no me alcanzó el valor para sacrificarla. Dios quiera que las alimañas que pueblan esas tierras le den una muerte rápida y no haya de sufrir demasiado.

He estado todos estos días buscando agua infructuosamente, recorrimos las roquedas y alcanzamos las cumbres cercanas, cavamos varias brazadas en la cara norte de una colina cercana pero fueron vanos esfuerzos. Sé que las personas que nos prometieron un futuro en esta tierra eran de confianza, pero las fuerzas se agotan y el tiempo se ha convertido en un manto de tristeza que lo inunda todo.

Cuando anochece es el único momento de respiro, salgo de la cueva y miro al horizonte, a la puesta de sol que se aproxima, y en el horizonte veo esperanza y futuro. Son momentos me atrevería a decir felices, en los que dejo que me embriaguen los recuerdos de tiempos pasados, de las tardes en familia rodeados de aprecio sincero en apariencia, fueron tiempos felices hasta la enfermedad…

Pero el amanecer inmisericorde me devuelve al hastío de la búsqueda, al vacío de vagar sin camino y sin rumbo, no estoy seguro de que encontremos agua, no estoy seguro de que Blay y Al sobrevivan muchos más días, temo que cualquier noche sean pasto de las bestias que campan estos lugares

Estoy decidido a seguir buscando, pero las fuerzas flaquean y escuché de otros lugares… temo estar debatiéndome entre una muerte cercana y otra aún más cercana.

Espero enviarte mejores noticias en mi próxima misiva, di a todos que les extraño.

Atte.

César Eduardo

Mi primera clase de spinning

Hoy he ido a mi primera clase de spinning, mi primer esfuerzo físico en años sin contar el padel y... eso otro.

He empezado bastante bien, aguantando el llano y la primera subida. Me costaba mantenerme arriba, pero bueno, me veía fuerte... poderoso, más o menos entonces el tio ha dicho.- Venga, ya hemos calentado, y entonces me he percatado de que estaba siendo un poco iluso.

El siguiente llano bien, luego me he saltado una subida porque no me veía con fuerzas, pero bueno iba aguantando y parecía que iba a salir triunfante de la sala, aunque ya estaba un poco flojo.
Al poco me he girado y he visto el reloj del vecino, llevábamos veinte minutos, así que quedaban 25. Solo llevaba 20 minutos y lo que era peor, todavía quedaban 25. En la siguiente subida le he echado un par de huevos y me he vuelto a ir arriba, incluso he hecho eso de echar el culo para atrás y aguantar un poco, para cuando me he sentado y he visto que los pedales se habían quedado sin aceite me he dado cuenta de que no llevaba buen camino.
A los 33 minutos (siempre según el reloj del vecino) he salido de la sala.
Le he dicho al primer cachas que pasaba por allí que por favor me sacara un acuarius, yo no llevaba dinero. Me ha debido ver mala cara porque no ha protestado ni una chispa.
Me he tumbado en un banco, he visto mi rostro macilento reflejado en los ojos de una chica, le he dado un par de sorbos al acuarius.
Me han levantado los pies mientras me tumbaba en el banco y me han dado una pastilla de glucosa homeopática, no sé si ha sido la droga esa, o la hipoglucemia o la afición que iba congregando pero he hecho un par de chistes y todo mientras perdía el 80% de la consciencia.

Cuando he entrado a la ducha mi pene seguia midiendo 0,5 centímetros. Creo que me va a costar esto de ser metrosexual, pero bueno, mañana repito.

Mi voto por la neutralidad de la red

El otro día comentaba con un compañero como, a pesar de que económicamente hablando soy cada vez más liberal, hay otras cosas que me impiden moverme de la izquierda, cosas como mi postura ante el matrimonio homosexual, la eutanasia, la iglesia, el aborto...
A mí me gusta el voto útil, en el sentido de que voto con un propósito relacionado con el programa y mi expectativa de que este se cumpla y ahora quiero darle mi voto a quien defienda la neutralidad de la red.

Para los que no lo sepáis, la neutralidad es lo que diferencia vuestro proveedor de internet de vuestro proveedor de televisión. Vuestro proveedor de televisión controla lo que veis, os vende un paquete cerrado que controla. Vuestro proveedor de internet os vende el acceso a una red abierta en la que todos somos parte del contenido, y vosotros decidís lo que queréis ver.
Aunque parece que pocos se dan cuenta, los lobbies de la música, el cine y la televisión están realizando cada vez movimientos más serios para frenar esto, haciendo que los proveedores monitoricen nuestras comunicaciones y "corten" lo que no les gusta. Es un horizonte fantástico para los proveedores de acceso que podrían desarrollar modelos de negocio mucho más completos. Y los gobiernos son cada vez más sensibles a las presiones de estos lobbies, iniciativas como el modelo Sarkozy, el británico, o las nuevas legislativas europeas, amenazan con deshacer un trabajo que millones de personas han desarrollado durante años, una red neutral y de libre acceso.
Mi voto para el que lo evite.
Más info:

• Ciberderechos en el blog de Mangas Verdes
• Netneutrality en Enrique Dans
• Neutralidad de la red en Error500
  

El café de las 8:30

Durante los últimos dos años me he tomado el primer café de la oficina con mi jefe.

Era como un ritual, el último paso del ritual de arranque de mis días de trabajo. Llegó a la oficina sobre las ocho, hago más cosas de que las que cabría esperar en media hora y mi jefe me redespierta con una llamada a eso de las 8:30.
- Buenos días -le digo-
- Café?
- Voy
Y pedimos con leche y solo largo si la máquina maldita tiene a bien disponer de todos los ingredientes, que no siempre.

Nos tomamos el café con dos cigarrillos, dos cada uno quiero decir, claro. Dos Camel con el solo largo, dos L&M's con el con leche. Desde hace una año más o menos, desde que nos mudamos a otro edificio del polígono, siempre tomamos el café en la puerta principal, cerca del vigilante, la puerta da a un pequeño aparcamiento con porche de unas 10 plazas y detrás de el hay un jardín con tres o cuatro pasillos de chinarro separados por una especie de bambú y algo más de una docena de palmeras.

Está orientada a Levante y cuando el aire viene de cara, a veces trae olor a mar y a playa, y a veces otros olores menos placenteros del campo de Cartagena. El café con mi jefe es uno de esos momentos que me cuesta saltarme, no es nada formal ni "de trabajo" son diez minutos en los que pasamos un poco por el tiempo, sus problemas para dormir con el calor y mi facilidad para dormir aunque truene; repasamos las novedades geek: lo buena que es Stargate Atlantis y lo increíble que es Battlestar Galáctica; y lo bonita que era esta empresa x años atrás cuando la gente era más "de verdad" y todas esas cosas que decimos con la nostalgia.

Hoy no ha sonado el teléfono a las 8:30. Hoy es el segundo día que me tomo el café solo en la puerta del Edificio 2, los bambúes han crecido mucho, y hoy venía olor a levante, a mar. La máquina tenía café, agua, leche, azúcar vasos y cucharillas. El guardia me ha preguntado si ahora me tomaba el café solo y le he contestado con una media sonrisa.- Qué remedio.

Hoy solo me he fumado un cigarrillo, hoy hace un par de días que se largó mi jefe, y que casi se me escapa un lágrima sobre el café con leche.

Dejar atrás los treinta (2)

Ya apenas quedan horas para dejar los treinta
y por algún motivo me siento más que nunca
avocado al chequeo, al balance de daños
a revisar los cargos y abonos de mis cuentas.
Ya solo restan horas no creas que me molesta,
es solo que mi vida ha sido y sigue siendo
un revisarlo todo, un permanente análisis
y toca ir repasando mi plan de contingencias.

Para empezar toquemos el tema preferido
el de cuantos quedaron de mis amigos
nunca olvido esa frase que me dijo mi padre
"quedarán tres o cuatro a los que confiarte".
Te confirmo de nuevo, Papá te equivocaste,
ya no cumplo los treinta y aún me duran bastantes,
de los que compartimos más que vino y excesos
allá en Simón García entre polvo y complejos;
No les traté muy bien, les hice poco caso,
me centré en mis asuntos y en el trabajo
y a pesar de apartarlos por tonterías,
aún me siguen brindando su voz, su compañía.



No están todos los que son por supuesto, y las dos de arriba son de Luis por cierto.

Dejar atrás los treinta

Te puedo decir que no me place,
que no me hace feliz pasar los treinta
y ver como me dejo en el camino
mi gracia, mi frescura y mi inocencia.
Te tengo que admitir que ya voy tarde,
que no cumplí unos cuantos de mis sueños,
las deudas que hace tiempo te juraba
se van acumulando sin remedio.
Te tengo que pedir que me recuerdes,
lo que te dije en un banco del recreo,
entre las diez y diez y las y media,
son promesas que casi ni recuerdo.
Te tengo que contar que no estoy ciego,
que tengo en la balanza otros consuelos
pero pasan los años y estoy lejos,
de dar por por satisfechos mis deseos.
Hoy tengo treinta años y mi bolsa,
no está desierta de errores y de aciertos
pero haré treinta y dos y para entonces,
juro que habrá de estarlo mucho menos.

Paloma, ya te llamo para la animación.

Amaral

Vas pensando en pasar un rato y vuelves diciendo "como berrea la perraca". Espectacular el concierto de Amaral, flaco favor le hacen en los 40 machacándome hasta odiarla, si no hubieramos ido "por cortesía" no creo que hubiera desembolsado los 32 pavos "jamás".
Pero es verlo y recapacitar.
Se salen.

Risa floja

Me apetece una ración de risa floja.
De esa risa que inunda las salas
y se transmite en oleadas primero a los que oyeron
el detonante, el argumento, la chispa del reguero
y luego contamina también a los ausentes, los despistados.
La risa y la catarsis, me apetece una ración de catarsis chero.

Volvímos de Londres

De Londres 2008

Ya volvímos de Londres, de nuestro viaje fugaz pero intenso a la ciudad de las cabinas rojas.
Yo al menos fui un poco en guardia, porque en esta prisión psíquica que es mi empresa, mis relaciones con los reclusos anglófonos me han dado más pesares que alegrías; pero me confieso converso.
Con el turbo puesto y el pulgar magullado nos hemos pateado lo que hemos podido:
Dudamos frente al plano del tube en la parada de High Kensington, entre el Eastbound y el Westbound de las Circle y District Lines.
Escupimos a los pies del almirante Nelson en Trafalgar Square.
Admiramos el Parlamento y la torre relojuda desde el otro lado del puente de Westminster e incluso desde lo alto del London Eye, abreviatura sin duda de "London wheel that costs an Eye of the face".
Prometimos no pensar en New York ante la menudencia de Picadilly.
Disfrutamos explorando Seven Dials y descubriendo ese rincón mágico de Neils Yard.
Nos partimos el cuello en los pasos de peatones ante la duda de prevenir la diestra o la siniestra, a pesar del letrero estampado a los pies que se empeñaba en transgredir la lógica pasmosa de la costumbre.
Vibramos con funambulistas, músicos y cuentistas en Convent Garden.
Nos maravillamos ante la audacia de los british con los tesoros griegos y los asirios, e imaginamos la cara de un indy cualquiera al descubrir ese grial de la historia en piedra rojiza.
Pasamos como un suspiro frente a los girasoles sin saber que se trataba de una autocopia, camino de la más interesante maja desnuda.
Descansamos en el desconocimiento y los bancos de nuestro tímido vistazo a la Tower of London y el fantástico puente de La Torre.
Lanzamos vistazos a cada oportunidad a la guapísima prima de fosteriana de la torre agbar.
Comimos kebab e hindú, italiano y americano, pero le hicimos ascos al fish and chips, a las beans con tomate y al roast beef.
Alucinamos entre camisetas, zapatos, llaveros, hebillas, colores, personas, razas y comidas a un la do y otro del canal de Candem.
Regresamos exahustos pero exultantes, jodidos pero contentos, tired but pretty excited y aquí tenéis la fotos por si os apetecen.

Nos vamos

En una horita nos vamos a Londres, ya nos hemos leído todo el rollo de normativa y con mucho pesar no nos podemos llevar ni el puño americano, ni el arpón de pesca submarina, ni el campig gas, ni el machete, ni el spray de defensa, ni las granadas de mano, ni ninguna de las demás herramientas que habitualmente llevamos de viaje. Lógicamente nos sentimos desnudos, desprotegidos y a merced de los hooligans ingleses, pero que se le va a hacer. Londres nos espera!

Oportunidad

Ayer, por no retrasar más un proyectillo urgente que tenemos, fuí a una reunión con los ingleses a pesar de estar de vacaciones (ahora me podéis decir tonto en los comentarios).
Acabada la reunión me estaban dando el follón con una cosilla, así que fuí a fumarme un cigarro antes de arreglarlo.
A la vuelta del cigarro hay que subir cuatro escalones, yo me tropecé en el cuarto y a punto de dar con el morro en el suelo, puse rápido el pie derecho lo que evitó la caída. Pero no puse el pie por la planta lo cual habría sido más recomendable, sino que más bien clavé el pulgar del pie derecho como principal punto de apoyo.
Como últimamente no he practicado mis dotes de bailarina ahora tengo el dedo hinchado y con unas cuantas rojeces poco alentadoras, además de un dolor considerable.
Vamos a ver al mediquito a ver qué dice, y mañana nos vamos a Londres. Ahora viene cuando me podéis decir imbecil en los comentarios.

Apocalypse Now

Cuando era pequeño; incluso no tan pequeño; mi madre era de esas que nos restringía mucho lo que veíamos en televisión.
Siempre recuerdo esos recreos del colegio en los que Oscar comentaba algo sobre Conan y una mujeruca debajo de una pieles de oso, Moi se regodeaba en los recuerdos de Emmanuel que habían puesto pocos días atrás o Miguel comentaba la carnicería de Rambo en no sé que selva. Yo miraba al suelo y silbaba lo de "...mucha fruta fresca hay que tomar..." o cualquier melodía del disimulo que se usara en su ausencia.
Yo no ví nada de eso, así que no sabía lo que era el olor del Napalm por la mañana, hasta que ayer, cansado de verla en mi lista de obras maestras pendientes del siglo XX en filmaffinity, me puse a verla.
A estas alturas uno sabe reconocer las cosas bien hechas más o menos, pero a mi juicio no basta con que las películas estén bien hechas. Me quito el peso de encima de haber visto a los americanos masacrando charlies en Vietnam y Camboya, pero la verdad es que no me gustó. Fueron 193 larguísimos minutos de paseos por la selva, de los que sin duda me quedo con los espectaculares de Robert Duvall y el lamento de que se dirijan tan bien, historias que me enganchan tan poco.
Dentro de nada voy con Platoon, espero que no me engañen de nuevo mis almas gemelas.

Lunes

Torcido,
intentando cuadrar un resultado que huye, que quiebra y me recorta
y me deja tumbado en el suelo, llorando mi desgracia,
mi incapacidad de lunes,
mi angustia de impotencia.
Siniestro,
enquistado en mi inutilidad para el avance,
estéril de victorias,
de impulsos.
Vencido,
por números y tipos y operaciones frustradas
y resultados falsos y torpes intenciones,
otra vez la cabeza enclaustrada en un laberinto numérico,
conceptos que nadie entiende,
sofisticados, complejos,
erróneos.
Desesperado,
víctima del lunes en su máxima expresión,
un lunes antiguo, sabio, retorcido y perverso,
el puto amo de los malditos lunes.


La foto es de Duncan

Finde en Londres

El día 6 de Junio nos vamos el fin de semana a Londres otra de tantas ciudades que no hemos visitado y ya tocaba. Como me gusta darle vueltas a los viajes he estado toqueteando todas las webs para planear viajes que he ido encontrando, la verdad es que hay un montón de herramientas 2.0 interesantes para hacerlo:

• Empecé por preparar nuestro viaje en Yahoo Tip Planner de donde me gustó sobre todo la gran cantidad de contenido que tiene, así que me vino muy bien para ver las opciones para visitar y elegir con qué quedarnos en dos días, pero todavía me fastidia trabajar en inglés y echaba de menos dibujar las rutas.
• Así que seguí probando con el viaje en Minube, este es un proyecto español que todavía está dando sus primeros pasos y la verdad es que pinta muy bien, pero tuve algunos poblemillas con la odenación de las visitas que me frustró a ratos, así que seguí buscando.
• Por último he puesto el viaje en Google Maps que aunque no es tan bonito como Minube, ni tiene el contenido tan organizado como Yahoo, la verdad es que me ha resultado más práctico y es ahí donde he terminado de planear el viaje. Por cierto lo que es la bomba es hacer las rutas en Google maps y luego ejecutarlas con Google earth.
  

Se supone que en todo esto del Web 2.0 lo que importa es colaborar así que a ver si los que ya habéis ido me hacéis sugerencias!!

La foto es de stocks photography

Conductores suicidas y estúpidos conductores

Ayer por la mañana tuve a bien revisar la consistencia de los guardaraíles del puerto de la cadena. Corrían las 7:45 e iba yo conduciendo alegremente por el carril izquierdo, el tráfico fluido pero completando los cuatro carriles de la subida y Bunbury entonando "Desmejorado" como tantas mañanas.
A mi derecha dos magrebíes, el cuello cansado de recojer tomates o pintar techos, los intermitentes, como no, rotos de su 190 verde; deciden que ha llegado el momento de cambiar de carril y saludarme y eso hacen, total que me tocan en el morro pego un frenazo y el coche se va lo justo para hacer cachete con cachete con el guardaraíles. El coche se desplaza un poco invadiendo el tercer carril lo justo para que un chaval con un león rojo me de un besico en la trasera mientras el mercedes se pierde en el horizonte, que no es plan de llegar tarde al trabajo con lo chunga que se está poniendo la cosa, y una pegatina de España, curioso, en la trasera es lo más cercano a la matrícula que acierto a ver.
Así que me veo un par de minutos después sentado el león rojo rellenando un parte amistoso con el que me ha dado por detrás, el pobre cree que es culpa mía y yo no le digo que no, pero el aspa que marca diciendo que me dió por detrás me temo le condene. Relleno el parte, me despido del chaval y me voy a mi coche a unos cien metros, la broma nos ha costado 20 minutos o así que no es mucho y el cohe rozado sí, pero ya lo pagará el todo riesgo.

En el coche suena ahora lady blue, me siento y me doy cuenta de que algo falla en la escena "..lady, lady blue...sin control sin dirección la luz se fué, a donde voy?..."
Tardo unos 10 segundos en reconstruir la escena.
Golpe
frenazo
golpe
luces de emergencia
me retiro al arcén
freno de mano
llaves
móvil
cinturón
maletero buscando triángulo entre cartones de vino del lidl
cien metros
parte
llaves
llaves
llaves
y hace al menos diez segundos que el león se ha dio dirección cartagena con las llaves de mi coche en el asiento del copiloto.
Así que grua, casa, copia, taller, papá, coche prestado y a las doce de vuelta al puerto, Sebas no sé porqué pero en moemntos así siempre me acuerdo de tí es como si viendo cara a cara a mi torpeza extrema me dijera "saluda al rorro de mi parte".

Salarios justos

El otro día tuvimos otra interesante discusión sobre salarios, no es la primera y seguramente no será la última y para variar me quedé un poco solo. Lo cierto es que respecto a los salarios soy bastante liberal, creo que existen dos problemas básicos que afectan a que existan dudas en este sentido:

• El primero es el desempleo que obliga a los empleados en ocasiones a trabajar por debajo de un "salario justo" ya que al existir escasez de empleo se ven forzados a sacrificarse si quieren trabajar hasta el punto en el que otros deciden que a ese precio prefieren permanecer en el paro.
• El segundo es la falta de transparencia que impide dada una posición ofertada que todos los empleados interesados en la misma puedan presentarse y dado un perfil de trabajador que todos los empleadores interesados puedan ofrecerle sus mejores condiciones, así es posible que un Empleador X pague a un perfil bajo más de lo que "se merece" mientras un perfil superior cobra menos de "lo que se merece" de un empleador Y simplemente porque no ha sido posible que todos los actores se pongan en contacto.

Corregidos estos dos problemas creo que los empleadores pagarían todo lo que pudieran pagar mientras les fuera rentable y los trabajadores obtendrían todo lo que su rentabilidad justificara. Entiendo que ahí está el equilibrio pagar a un trabajador más de lo que su trabajo justifica es regalarle dinero, está muy bien eso de regalar dinero, no digo que no pero seamos conscientes. (Ahí queda la frase para la polémica :-)

Por cierto

Servicios administrativos y afines

Tus colegas ganan por término medio -en bruto
por hora € 8,85
semanal € 353,85
mensual € 1532
anual € 18400
Obtenido de Tusalario.es una iniciativa de comparación de salarios de la Universidad de Salamanca CCOO y UGT

El fin del scalextric

Ya han abierto los tres carriles de Cartagena a Murcia en el Puerto de la Cadena. Han sido ¿cuántos? tres meses tal vez, de zigzags infinitos y curvas cerradas sobre cambios de rasante, sabiendo la hora de partida ignorando del todo la de llegada.
Ya no existe el tunel donde un camión volcado me tuvo esperando un par de horas en 2007, atrás quedan los arcenes de palmo y medio y la fantástica curva antes de enfilar a Murcia.
Bueno, cinco minutos menos al día de mi vida que se escapan en la carretera, pero aún queda mucho por descubir en el puerto de la cadena, porque, alguno de mis lectores murcianos sabe qué es esto?

Mi orzuelo

Ayer no fui a currar porque tengo el párpado como un fresón. Dicho así queda hasta mono, pero no es mono no, así que no os voy a poner una foto aunque al doctor muerte le encantaría.
Me parece que hoy no voy a ir tampoco, no me veo secándome las lágrimas del ojo sano mientras sorteo el tráfico del puerto de la cadena y además no puedo mantener la vista en la pantalla más de un minuto seguido.
Vaya fucking que diría Pi!

Otro día en Los Infiernos

Trabajar en los infiernos tiene su guasa, eso sí puedo disfrutar del sorpresivo circuito suicida por el Puerto de la Cadena, de las sangrantes chanzas de San Bernardino, de las portadas de mi exjefe el titiritero y sobre todo, de los preciosos amaneceres sobre la autovía.

Canelones de Orsai

Entre las muchas cosas que se pueden en contrar por internet hoy día, hay auténticas joyas como. Orsai. Leer casi cualquiera de los relatos de este escritor argentino me pone los pelos de punta, me encanta su capacidad para crear misterio en las cosas sencillas de la vida, de verdad que cada relato es una delicia. Este en concreto seguro que os revuelve un poco las tripas.

Mi diario online apesta :-(

En 1998 Bruce Ableson añadió a Open Diary la posibilidad de que los lectores pusieran sus comentarios, hasta ese momento la diferencia entre un weblog, abreviado en blog, y una web personal que mantuviera un histórico de cambios en portada o un diario online era poco más que nominativa.
Tengo un puto diario online del siglo XX. Snif.

Pinchos

Ayer vi en la mirada del torpe
el ansia incontenible de alcanzar la victoria
ese segundo eterno de certeza del éxito
fundido en los vaivenes de su trayectoria.
Ayer vi en la mirada del pájaro
la trazada perfecta proyectada en el aire,
proyectos que se hunden en ilusiones vanas
al despegar los dedos como casas de naipes.
Ayer renderizamos la partida funesta
a puntos, a dianas, con escaso misterio
los alfa siguen siendo
nuestra mejor apuesta


La foto es de iDream in infrared

Un paseo por Vistabella

El otro día estuve paseando por el barrio cámara en mano, por si tenéis ganas de ver Vistabella las he colgado en Picassa geolocalizadas.
Todavía le queda mucho por hacer al barrio, pero ¿donde se aprecian en murcia estos contrastes?

Tu corres,
cartera en mano los pasillos desnudos de la galería,
el "es para ayer",
los indescifrables entresijos de la implementación inmediata del sistema,
la cabeza cargada de entelequias inexistentes.
Yo miro,
el azul contrastado bajo el blanco esponjoso,
sigo el latir del rancho a través del aroma que fluye entre los geranios,
recordando los sueños, las desgracias, las penas,
la sonrisa instantánea de mi último nieto.
El reposa,
sus sueños de grandeza de caminos fugaces al compás del viento,
mientras duerme el brillante desuso que le mantiene,
febril para la foto, el deslumbre, el orgullo.
Estampas de riqueza,
de espíritus y bienes bajo las tejas ocres,
de Vistabella.